aN C, S,

La vi llegar algo tranquila y sin embargo la carcomia por dentro las ansias de velo, de verme. Su mente se llenaba de imagenes... es el, es el. Se decia cuando alguien se acercaba y pasaba y se perdia. Las gradas son tantas. La norte, la sur, la... como saber cual eras tu. Yo se que lo podia saber con sólo mirarte, yo lo podia saber al pararme al centro de la plaza y gritar: ¡¡¡¡ANDREA!!!! de nada serviria hacerlo, era de noche y las noches son largas en esta época del año... Era imposible, porque yo nunca ronde cerca tuyo y sin embargo, de algun modo estaba a tu lado, pero tu te sentias sola, estabas sola. Se fue haciendo noche. Se fue pintando de colores el cielo paceño y el cielo dejo de ser azul. Sangro y luego y luego no llegue y te fuiste. Ya te has ido. No vine y sin embargo... de nada sirven estas palabras. Si solo hubiera... pero no hice. No pude...
Ya estas lejos y sin embargo cuando me siente en cualquier grada me sentire a tu lado. Ahora te temo... Has partido y pasara mucho tiempo...

dibago komo divaga um loko. uye miemtraz puedaz... korre y no te detemgaz ante nada... debez korrer... inkluzo ezta forma de ezcrivir es muy trillada y konosida... yo voy a korrerrrrrr ya no valen mis palavras.

An
AND
AND r
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aaaaaaaaaaaaaa
nnnnnnnnnnnnnnnnnnnnn
dddddd
rrrrrrrrrrrrrr
eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
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il est fou, elle ne pas ici
je l'aime beaucoup, mais ce tres tard pour moi


palabras que dejo, que te dejo a ti.

kamachasa, chuymaxaxa walpinwa usutu. Jupax sarxiwa, kunapachaya kutinchini...
jausita, munata kullaka jausita...




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esperar,,,

seguir esperando

unA mAÑana CalUROSa

- Como hasta ahora ha sucedido, el sol calienta mi piel hasta quemarla.

- Esta mañana no deseaba salir, sin embargo desde la calle, alguien llamaba por mi nombre, alguien pronunciaba ese nombre que hace tanto tiempo me pusieron mis padres. Entraba claro y sonoro por la ventana aquel grito, que ya no era grito, sino un susurro: claro y sin embargo quedito...

Me vestí con rapidez. Despues de mucho tiempo afeite mi crecida barba, me reconoci enseguida; la voz seguia llamando por mi nombre. Me puse la camisa negra de ayer y de todos los dias, ya esta tan roida, pero es mia y no tengo otra; el mismo pantalon, lo compre recien, cuando el otro quedo completamente raido. Me eche sobre las espaldas el abrigo negro y me puse la bufanda negra, cogi el sombrero; vi por la ventana que hacía un sol intenso. Tome el libro y lo meti al bolsillo. Volvi desde las gradas, habia olvidado la botellita de wyskie. dije: "ya me voy", pero nadie respondió, solo la voz, que segía llamando desde la calle.

Cruce la calle y salude a la señora que miraba desde la puerta abierta, con la escoba en la mano. Contesto con voz de ultratumba, estaba ronca la pobre, el frio le había afectado pronto.

Las piedras se me incrustaban por la suela, senti calor en todo el cuerpo, senti que una gota de sudor nacia en la axila derecha y luego otra en la izquierda, y a pesar del calor que hacia, las senti muy frias. Pense: "quiza debi no ponerme el abrigo", pero no podia, sabía que por la noche haria mucho frio y que permanecerá en la calle todoel día. La voz ya no la oía, solo las voces de los voceadores que anunciaban a voz en cuello: "villa fatima un boliviano, tejada sorzano, plaza murillo, ingavi, montes, ceja" "camacho, perez, autopista, ceja dos bolivianos"; el zumbido de los motores y las bocinas de conductores exasperados retumbaban en mi oido. La voz ya no se oía, el calor era cada vez mas insoportable bajo mi abrigo y la gente me miraba como si viesen a un payaso. Tome el minibus hacia mi destino y solo en ese momento supe que debia ir hacia algun sitio, no estaba seguro si me llevaba hacia plaza murillo o hacia plaza del estudiante; no pregunte, no queria aparecer como un estupido.

Recorrimos calles y mas calles, en una de ellas vi a Andrea, aunque no podia ser porque ella estaba alla en las lejanas tierras de Tarija y yo aqui en la altiplánica urbe paceña; no podia ser ella y sin embargo algo me dijo que había sido ella quien me habia llamado desde la mañana, había sido su voz, la que había perforado mis ventanas y mis oidos. Abri la puerta y quise bajar sobre la marcha; el chofer grito y freno en seco haciendo chirriar los frenos y dijo: "esta loco, que le pasa, se quiere matar o que, estos..." le pague y lo vi partir. Detras del minibus logre oir como chirriaban las gomas sobre el asfalto de uno o dos automoviles. El chofer volteo y yo le sonreí, luego segui a aquella chica; pera no era una mujer cualquiera, era ella, era Andrea. La segui hasta que buscó algo en el bolsillo del pantalon, sacó unas llaves; me pare detras de ella, volteo, hizo una mueca, tal vez segun ella sonreía: Ella sabía seguramente que si yo hubiese sido un maniatico no podría hacer nada: atacarla, por la gente que pasaba por esta acera, como por la opuesta; ella no sabía que la insanía no mide ni tantea nada, sólo actua; note algo de nerviosismo, le sonreí a mi vez y supe que no debi hacerlo, ya que la espantaria con mi sonrisa de algunos dientes vacia. Cerre la boca y ella logro atinar en la cerradura y oi como se abrio la chapa, fue un sonido metalico, como si cayese un trueno junto a mi oreja izquierda, ya que no oigo nada con la derecha. "Andrea" le dije, pero ella cerro la puerta y note terror en sus ojos.

Me quede junto a la puerta. cuando me alejaba vi que desde una ventana vigilaba ella. Espere en la esquina algo mas de hora y media, me dolieron los pies y decidi irme. Ya no oia la voz, ya no oia nada, todo habia vuelto a ser normal, como siempre habia sido.

Cogi un minibus al azar, pague el pasaje y me senti observado por la espalda, pero no ose voltear. Saque el libro y me puse a leer y luego solo a mirar. Mi cuerpo estaba bañado en sudor y senti calor, saque la botellita de wyskie, estaba frio y bebi de un solo trago media botella. Me senti refrescado. Baje en una esquina y camine hacia la calle paralela. Vi una mujer que cambiaba a un niño, juntoa ella otros dos niños bebían un liquido medio amarillo de una olla de aluminio; una mujer le puso una moneda en el sombrero que yacia sobre la vía, muy junto a ella; se olvido del niño y tomo la moneda, la beso y se la guardo en el seno.

...hay un momento en que escribir deja de tener sentido...

Recien, hace algunas semanas, conoci a un amigo, un "escritor"... bueno, el no desea ser llamado asi, pero creo que esta en camino de serlo: compartió conmigo esto que sigue, y que con su permiso transcribo aqui, que por cierto no tiene revisión ni correciones:

"El silencio me gusta, un gusto casi libidinoso. El frío también es mi amante, para mi ya no es el frío: es ella, es mi amante, mi prostituta y mi compañera, mi amiga y mi esposa. La frío podría llamarla, pero se van a espantar con ese uso del artículo, aquellos puristas del lenguaje. Acaso el lenguaje no debe sernos útil para expresar todo eso que bulle dentro de nosotros, todo eso que de modo incipiente expresamos cuando decimos , por ejemplo: te quiero. Cuantas veces y en silencio he llorado y reido, y estoy seguro de que si me hubiese visto alguien habría creido que estoy loco o al menos un poco ido. Reconozco cada uno de mis desvarios y cuando lo hago sé que dejan de ser tales, porque ya los he captado, ya los he aprehendido. Sigo creyendo que lo hice, aunque parece, a veces, que no es así y que mis intentos han sido truncos y yo mismo me he engañapo creyendo que me apercibía de mis desvarios.

En realidad no debería escribir esto y mucho menos en estas hojas... Ahora recuerdo que para mi, escribir siempre ha sido peligroso. A pesar del peligro que representa, sé que no puedo resistirme a tomar la pluma y plasmar... solamente dejar fluir las palabras como fluye un rio... pero incluso un rio se seca y tal vez un día mis palabras ya no expresen nada, y solo esten ahi plasmadas sin orden, ni sentido, como si alguien las hubiese dejado olvidadas o abandonadas, como si hubiesen caido accidentalmente dando el aspecto de ser algo ordenado, algo con intensión y sentido...

Por las palabras siempre he sentido un miedo y un respeto. No se dice algo sólo por decirlo. he pensado que eso puede ser toda la cosmovisión de mi tierra, que se expresa, que grabada en mi piel, en mis sueños e ideas, se presenta fugaz, ilumina y luego desaparece obscurecida por toda esta ciencia, por esta lengua. Aunque es esta lengua la que tengo, la que poseo y me posee, no puedo desprenderme, lo intente y cuando algún progreso logre, enseguida sentí un vacío, algo había sido arrancado y yo ya no podía reconocerme... algo había perdido.

He creido hasta ahora que soy habil con las palabras, pero me di cuenta que no es suficiente ser habil, cualquiera puede serlo con un poco de esfuerzo. Las palabras lo son todo y al mismo tiempo son nada, dicen solo lo que quieren decir, pero en realidad tienen el proposito de expresar todo, la totalidad... sea de una emosión, de una pena, de una intensión, de un sueños. Tal vez por eso la filosofía y los filósofos son tan meticulosos con cada palabra; no me refiero a cualquier filósofo por cierto. Yo mismo sé que soy pobre de palabras, podría hallar tantas formas de decir amor o cielo, o chakatau... puedo decir desde ahora a la puerta, la cupuala o el pelteca. yo sé también que se reirían y sería un juego; preferimos lo estable, lo conocido, lo seguro, aquello que puede ser inteligido... pero el juego, al menos así concibo yo a la literatura, es algo mucho mas que ceñirse a reglas, definiciones y sentidos, a normas gramaticales y estilos. Aunque parece que aún ahora, al hacer esto, no soy mas que un tributario de ese sistema, veo que no soy capaz de desprenderme, superarlo y era eso lo que yo quería, era mi objetivo.

La pintura es un lenguaje, puedo expresarme ahi, puedo plasmar una pesadillao un paisaje deslumbrante y lleno de vida, pero aún ahí hay un esquema..."

Fragmento de: En el silencio...

...ayer estaba sentado, ayer no había nada y todo estaba oscuro y de pronto... no deseo recordar...

A veces, es mejor no recordar, a veces el recuerdo nos trae a la memoria momentos alegres, pero detras viene uno que es triste... en realidad todo recuerdo es triste porque es pasado, no puede volver a ocurrir, es triste porque esta ahi atrapado en el pasado, se abre a los ojos como actualidad, pero no es mas que una fantasía... por eso duele, porque puede volver una y otra vez...

Ya no quiero que vuelva, nada debe volver. por eso estoy al borde del precipicio...

Además ahi abajo no hay nada, se puede ver sólo bruma, oscura como una noche sin luna... se que no llegare a ningun lugar si me arrojo, por eso me voy a arrojar...

He lanzado una piedra y no se oye nada, ni siquiera algún sonido, ni siquiera hay eco, pues también he gritado... Creo que mejor me tiro y así, finalmente sabre si hay algo ahi abajo o es que no es abajo sino arriba; se han invertido los papeles, porque resulta que ahora estoy volando y queria caer... quizás estoy cayendo y parece que estoy volando...

Ahora me asalta el miedo, despues de todo, quizás habria sido mejor no saltar... saltar siempre es peligroso...

¿Qué hace uno cuando esta solo?
































































¿Qué hace uno cuando esta solo?